Noch riecht es nur nach Holz und Kohle. Wir wissen von Schornsteinen, die, bevor man sie versiegelt, ausgebrannt werden, vielleicht ist es das.
Der Rauch wird dichter, wir hören die Sirenen, vor dem Fenster taucht ein Feuerwehrmann auf und fährt weiter, vorbei, fünfter Stock. Die Leiter wischt an der Regenrinne lang, der Feuerwehrmann steigt aufs Dach.
Unten die Greifswalder stadtauswärts ist gesperrt. Leute laufen in unseren Hof, um Fotos vom Feuer zu machen beziehungsweise von dem, was da raucht. Pilgerfahrt zu einem Ort, an dem endlich, endlich was passiert. Bedeutendes.