Weiche Klippe, sitzt sie in der Flut der Sonntagsschatten, bevor die Leute, wir, an ihr vorüber-, über sie hin-, durch sie hindurchspülen. Sie trinkt die Schatten, und sie lacht uns ins Ungewisse zu. Niemand weiß, ob er wirklich gemeint ist. Man kann sie, nach der Tradition der Russen, als Blaschennaja, Glückselige, ansehen und sich gesegnet fühlen vom Blick einer, die weil sie nichts hat, alles hat. Ihr Gesicht, überzogen von tanzenden Schatten, ist fahl, ein leeres Blatt, leer, leer, leer und leer, und dauernd beschrieben.